Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des intention. Sa foyers, bâtie de pierre et de fin noyer, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son homonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que grandement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les appétits de son âtre, se mettant à les langues de bouquet danser et se tordre en formant des images incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son centre, donnant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la conséquente famine correctement avant qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village circonvoisin de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une main imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du achèvement sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du bordel, une suspicion régulier, se mettant à la suppression avec un tranquilité atrabilaire. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le essence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le pyrotechnie allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses bras encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du panier consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en devoir, mais de quelle manière avertir ceux qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en position, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire étalage l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes tangent de les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, comme si même la univers retenait son tête mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel sombre. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait épingler sans représenter vue. Le village dormait, inconscient du test. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de maussaderie. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un dédaigneux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une alacrité immensément longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une sentiment s’éleva, vacillante au frontière de sa torche. Il hésita une période, puis d’un geste ponctuel, la projeta sur les ballots de paille entassés près de le mur. Le bouquet prit directement. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la binette du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses physionomie. Seulement un vide significatif, une amabilité globale d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet tombant, mais le interpréter s'opérer sous ses yeux éveillait en elle une contrariété plus importante encore. Les feux s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence révélation. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires frimousse à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le à brûle-pourpoint sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le piger s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient touchant à l’incendie, sans renfermer encore d’où il venait, ni comment il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les aspirations continuèrent leur contredanse macabre, et au milieu du tumulte, Alisandre réalisa que son comédien dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait droits de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la peine de son flamme : apprendre, mais ne pas vivement genie allumer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de faire des provisions ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux feux. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans contenir qu’il venait de vivre un futur déjà texte dans les étoiles bien premier plan que les premières concupiscences ne s’élèvent.